Ревнивая Муза ко#nbsp;мне теперь редко приходит. Бормочет невнятно, что муж у#nbsp;меня есть и#nbsp;сын. Нечасто она для меня уже рифмы находит В#nbsp;мелькании пёстром моих сновидений-картин.
Давно мне не#nbsp;слышалось строф её#nbsp;сердцебиенье, И#nbsp;пальцы мои стали редко касаться пера, И#nbsp;в#nbsp;муках опять появляются стихотворенья, Уже не#nbsp;рождаясь, как прежде, от#nbsp;взмаха крыла.
Труднее сложить стало мысли в#nbsp;изящные строчки, Смахнуть с#nbsp;впечатлений долой повседневность-налёт. Но#nbsp;где-то ещё лишь стоят запятые, не#nbsp;точки, И#nbsp;стих ненаписанный нужного времени ждёт.